La abstinencia es mala.

21 de junio de 2006

"Terminé!!!" y… "sé donde voy a estar la semana que viene!!!" son las dos frases que definen el maravilloso día de hoy, opuesto en todos los sentidos al de ayer.
Toco madera para que ayer no se repita justo mañana…
Después de un examen de tres horas y con la sensación de haber hecho de lo mejor que ha salido del cerebro de esta vulgar mortal, me pregunto ¿qué hago si lo suspendo? Buscar un edificio alto, irme a criar caracoles en la Bardena, beber…
Hablando de beber, tengo un dilema. Beber o no beber. Porque lo de beber de vez en cuando cada vez lo llevo peor. La opción parece clara… o no. Lo que no me gusta es volverme gilipollas (alcanzar un estado en el que me oigo menos y grito más) antes que el resto.
Me voy a dormir feliz y un poco tocada… que triste, con cuatro 4 copas de vino. De mis primeras salidas en Madrid muchas cayeron en Alonso Martínez. Ahora cierro algo - no sé muy bien qué- sentada quizás en el mismo banco que en una de aquellas. ¿Diferencias? Muchas pero ninguna. Si sé alguna cosa más es más por vieja que por diablo.

Ale, a dormir. Dulces sueños a todos allí donde estéis, sea de día o de noche. Y ahí va una fotico colectiva que hizo el portero tras la cena en el Areia. Por cierto, adorable garito, para repetir pillando cama. Besossss

"En poesía sólo vale la excelencia"

Ayer en la tele , a altas horas de la madrugada, oí a un afamado escritor -a veces metido a la política- remitirse a Borges para justificar su intención de no publicar jamás poesía. En poesía sólo vale la excelencia. Estoy de acuerdo. Leer poesía suele requerir un mayor esfuerzo que leer prosa -según que prosa, claro-. La abstracción y la interpretación de símbolos, segundos sentidos, ideologías... que se hace al leer una novela es un proceso que, como mínimo, dura el tiempo que se tarda en leerla -siempre dura más porque además de leerla la piensas-. Ese proceso en poesía se lleva a cada verso. Hay que abstraerlo y extraer su sentido dentro del todo que es el poema -o del todo del conjunto de la obra del poeta y su universo simbólico-. Es mucho más intenso e inmediato. Por eso más que leer se relee. Y de ahí la exigencia de la excelencia. Tan difícil es escribir poesía como ser un mal poeta. Sin embargo hay novelistas mediocres que lo llevan muy bien.

Pero, ¿qué es excelente y quién dice que lo es?, ¿los críticos?, ¿y quiénes son ellos?

Termino el post con un par de poemas de Ángel González que no sé si son excelentes pero desde luego no son malos.


OTRO TIEMPO VENDRÁ...
Otro tiempo vendrá distinto a éste.
Y alguien dirá:
«Hablaste mal. Debiste haber contado
otras historias:
violines estirándose indolentes
en una noche densa de perfumes,
bellas palabras calificativas
para expresar amor ilimitado,
amor al fin sobre las cosas todas.»
Pero hoy,
cuando es la luz del alba
como la espuma sucia
de un día anticipadamente inútil,
estoy aquí,
insomne, fatigado, velando
mis armas derrotadas,
y canto
todo lo que perdí: por lo que muero.


ESO ERA AMOR...
Le comenté:
-Me entusiasman tus ojos.
Y ella dijo:
-¿Te gustan solos o con rimel?
-Grandes, respondí sin dudar.
Y también sin dudar
me los dejó en un plato y se fue a tientas.

CRÓNICA DE UN SÁBADO...

…atípico.

10 de junio de 2006

La implacable cercanía de las 9 de la mañana, hora de mi examen, despierta a mi conciencia que me grita “¡Dale fuerte!”(que le duela). Y no me deja levantarme más que para coger un trozo de pizza y rellenar la taza de café. Spring de 7 horas de estudio. Hay que ser imbécil…

A las 07:30h estoy subiendo por Bravo Murillo. Mañana fresca después de una noche de tormenta. Me encanta. La gente vuelve de juerga. Y me encanta el fotolog de un neoyorquino que cuelga fotos de desconocidos, de gente en la calle, en el metro… (www.fotolog.com/ewolman). Cámara en bolso, me propongo retratar Madrid pero sin mucho éxito porque no me puedo acercar tanto como ewolman. Mi cámara no es muy discreta y no me tienen que ver. Tampoco hay mucha gente madrugadora los sábados a la que fotografiar.

Por un rato se me olvida que es sábado y llamo a mi casa porque me extraña que mi madre no me haya llamado ya para desearme suerte. Siempre lo hace. Y la despierto... (la venganza es dulce).

Llego a la facultad de Hª a las 08:55. Bien. Aula 31. Tercer piso. Subo al ascensor con un tío. Nos quedamos los dos mirando los botones. Miramos mejor… y no, no hay 3. Marcamos el 4. Bajamos. El tercer piso está atestado y en la puerta de cada clase pasan lista para que la gente vaya entrando. Esto es muy raro. El del ascensor y yo vamos al mismo sitio. No le recuerdo de clase. Muy muy raro. Le pregunto: “¿Vas al examen de rebeliones y revol…”. “No, aquí hay oposiciones de Informática.” Corro hacia los tablones del vestíbulo. Y ahí está el tipex. Aula 14. ¿Dónde está el aula 14? Estoy sudando. Encuentro a un conserje. Encuentro el aula. Sólo hay una chica y el profesor. Examen de ortografía y no sé que más. Dios, a correr otra vez. Estoy sudando mucho. Encuentro al mismo conserje y le hago correr a los tablones. Pone 14. Vamos a la conserjería a ver la lista de exámenes de hoy. Martínez Riaza. Aula 14. Peeeeero- no puede ser cierto- ¡¡¡¡de 11 a 13!!!!

El conserje, Iván para los amigos, me invita a un café. Bueno, el camarero nos invita a los dos. Con hielo, muuucho hielo. Luego Iván vuelve a trabajar y yo tengo hora y pico para... Estudiar no es una opción. Recorro el edificio. Contaminadas vistas.

Por fiiin hago el examen. En menos de tres cuartos de hora termino. Escribir más sería meter paja (porque no sé más). A mi lado un chico no deja de pedir papel. Casi veo salir humo del boli. Entrego y me voy.

Voy andando a casa desde Nuevos Ministerios. Adelanto por la acera a un hombre y su perro, un perro enorme que ¡me engancha la pierna!. Mi pierna cabe en la boca del puto perro. No me muerde, no aprieta, sólo me babea pero me da un susto de muerte. El dueño balbucea y suelta un "Tranquila, que no muerde!!" casi simultaneo a mi "¡Ponle un puto bozal, gilipollas!". Me pide perdón y yo le pido un pañuelo. No tiene. Qué aaaasco de babas... Entro a un bar a limpiarme. Y, sin ningún contratiempo más, llego al hogar, dulce hogar para no volver a salir en tooooodo el día.

En algún momento de la tarde-noche caigo de bruces en la cama. Qué bieeen he dormido. Me he despertado con el móvil en la mano. Tengo una llamada de un número extraño a las 23h. No sé quien sería… y a saber lo que le dije. En fin. Voy a darles una sorpresa a las cohabitantes de la casa. Voy a hacer un arroz con puerros, pimientos y ternera para tres. ¡¡Feliz domingo!!

Factótum

Ya está en los cines la producción noruego-estadounidense sobre las peripecias de Chinasky, basada en la novela “Factotum” de Bukowski. La dirige un tal Bent Hamer. Interpretando al joven Chinaski, Matt Dillon. Compartiendo cervezas y sexo, Lili Taylor, y Marisa Tomei, completan el reparto. Está por ahí el trailer. Pinta bien. Para los que quieran la novela también hay vínculo aunque ¿cómo se lee un libro en .doc?, y si lo imprimes ¿cómo se lee un libro en folios?. ¿Se puede seguir diciendo "leer un libro"? Porque libro no hay.

Volviendo a Bukowski, hay por la red mucho escrito, mejor o peor, y yo no tengo nada nuevo que aportar. Prefiero añadir un par de párrafos suyos (y la foto) que hablan por sí solos.

"¿Ha habido alguna vez algún instante de justicia para los pobres? Toda esa mierda sobre la democracia y las oportunidades con las que los alimentaban eran sólo para evitar que quemaran los palacios. Claro, de vez en cuando había un tipo que salía del vertedero y lo conseguía. Pero por cada uno que lo conseguía había cientos de miles enterrados en los barrios bajos o en la cárcel, o en el manicomio o suicidados o drogados o borrachos. Y muchos más trabajando por un sueldo de miseria, desperdiciando sus vidas por la mera subsistencia. La esclavitud no ha sido abolida, solamente se ha expandido para incluir a nueve décimas partes de la población. En todas partes. Santa Mierda".
(de "Escritos de un viejo indecente")

"Como cualquiera podrá decirles, no soy un hombre muy agradable. No conozco esa palabra. Siempre admiré al villano, al fuera de la ley, al hijo de puta. No aguanto al típico nene bien afeitado, de corbata y buen trabajo. Me gustan los hombres desesperados, hombres de dientes rotos, y mentes rotas, y destinos rotos. Me interesan. Están llenos de sorpresas y explosiones. También me gustan las mujeres viles, las putas borrachas con las medias caídas y gastadas y las caras pringosas de maquillaje barato. Me interesan más los pervertidos que los santos. Me siento a gusto entre los marginales, porque soy un marginado. No me gustan las leyes, ni las morales, ni las religiones, ni las reglas. No me gusta ser modelado".
("Huevos", de "Se busca una mujer")